Un asiento vacío en BarLume: "Aldo muere, pero el más allá no es un obstáculo..."

Los ancianos de BarLume han vuelto. De hecho, nunca se fueron y solo esperaban regresar como protagonistas de la décima entrega sobre ellos, escrita por la inconfundible pluma de Marco Malvaldi . Con " Piomba libera tutti " (Sellerio), Malvaldi revisita las aventuras del ahora famoso microcosmos toscano, poblado por sabios ancianos, reticentes camareros, astutas investigadoras y misterios por resolver. El propio químico y escritor, en conversación con Federico Baccomo, presentará su libro y compartirá anécdotas divertidísimas en la Festa del Racconto de Carpi (Módena), mañana a las 18:00 h, en la carpa de Piazzale Re Astolfo, en "Le solite ripicche condominiali".

En su último texto, BarLume regresa, pero hay una silla vacía... «Sí, queda una silla vacía, pequeña, pero ese vacío nos quita el aliento a todos. Aldo, uno de los ancianos del bar, ha muerto. Y resulta que también es mi álter ego».

¿Por qué matar a su álter ego? «Habría sido de mala educación matar a otra persona. Y además, tal como es, a Aldo le resulta más fácil cumplir sus palabras. Igual que a mí».

¿No muere realmente Aldo? «En las novelas, nadie muere realmente. Solo cambia la forma en que se le describe y la forma en que interactúa con otros personajes. Una de las ventajas de la fantasía es que puede hacer que quienes mueren permanezcan con nosotros, aunque sea de forma diferente. Pensemos en 'Amici miei' con la escena en el cementerio donde los amigos recuerdan a Perozzi en el primer aniversario de su fallecimiento. Perozzi está presente en toda la película; murió por sus amigos, pero no por nosotros, que escuchamos sus historias. Lo mismo ocurre con Aldo y otros».

¿Qué quieres decir? «En la vida real, la gente muere, pero nunca deja de formar parte de nuestras vidas. Piensa en quienes han dejado un legado literario: ¡Desafío a cualquiera a decir que Dante ha muerto! Mi padre murió hace diez años; era inmunólogo. Mi hermano y yo todavía nos reímos mucho imaginando lo que diría papá en situaciones indeterminadas. Las personas que amamos nunca nos abandonan, nunca se van del todo, gracias a nuestras historias. Por ejemplo, nunca conocí a mi tío Guido, pero se convirtió en parte de mi vida a través de las historias que me contaban sobre él. Era irónico y juguetón; lo experimento a diario en mis conversaciones y, de hecho, a menudo lo incluyo en mis textos».

Volviendo a tu libro: es un misterio... «Giada Meini, una empleada postal de 60 años, fue estrangulada en el estacionamiento de su edificio. Todos los residentes la odiaban por una serie de vergonzosas disputas. Entre rumores, reticencias, pistas falsas y rencores ocultos, dar con el asesino resulta una tarea realmente ardua. Sobre todo cuando los ancianos empiezan a hacer sus insinuaciones, e incluso Aldo, del más allá, interviene en ello».

Pero también es gracioso... "Claro, ante todo soy comediante; la novela policíaca es un pretexto para mostrar a los personajes. Escribo novelas policiacas, ¡pero no maltrato a nadie!"

¿Cómo surgió la idea del asesinato de la dama? "De mi hijo: ¡al fin y al cabo, es hijo de dos escritores de novela negra! Ahora tiene 16 años, pero ya a los 8 nos explicaba en la cena, con todo lujo de detalles, cómo matar a los personajes, y los camareros corrían a traernos la cuenta (risas, ed.)".

¿Por qué elegiste un edificio de apartamentos como escenario? "La convivencia en un edificio de apartamentos saca lo peor del ser humano. Viví allí mucho tiempo, y la probabilidad de tener un vecino que no esté de acuerdo contigo es muy alta. Es una de las pocas formas de interacción social que es mejor evitar. En Carpi, también contaré la historia de 'Las típicas represalias en los condominios'".

Eres químico: ¿cómo surgió tu pasión por la escritura? "Simplemente me surgió de repente. Mi primer libro fue concebido como una especie de autoterapia, una forma de no volverme loco mientras escribía mi tesis. Luego se quedó en el cajón. Como representante de los estudiantes de doctorado, escribía las actas, a menudo con humor: descubrí que más de 180 personas se habían suscrito a la lista de correo solo para leerlas y reír. Así que saqué esa primera novela del cajón, pero no esperaba que se publicara, y mucho menos que llegara tan lejos."